Lugo

Huye y ve Lugo su río,

río musgo, sólido, denso,

su decurso de nube a un dedo de la cima,

oquedad de verdín.

Viscoso verdín, musgo trabado, lo ven

sus dioses de utopía, flota en su altar.

Mezcla el musgo, el verdín, la madre vertebral,

palabra antigua de prediga romana, oíd

en la niebla de amor y muerte que la muralla cubre.

Musgo blando este denso mar de albas

que cubre el denso, plúmbeo musgo de Erín,

es mi verdín tu niebla afilada.

Huye del  verdín, Lugo, de su río

corriente y remolino, en una nube,

corriente sin remanso, barrio crudo, 

vestigios y corriente, a cada paso

que me hundo en su corriente, meigas, trasgos.

Huye Lugo de un mítico verdín

de su río, al altar más utópico,

de esta densa niebla, protección.

Un hombre solitario admira el río,

la muralla, entre el cielo y su reflejo,

parado en esta senda, en otros ecos,

a cada paso otros, bajo tierra, hombres

le dicen, que le cuentan, arde lucus,

y él recoge el verdín, el musgo y altares

y flores del lejano  Castromayor ,

para las hijas del César, para el pelo,

para que cubra el seno del pasado.

De un río de verdín, perpetuo Miño,

mi sempiterno Lugo huye, denso.

Miran mis ojos al río, color Miño,

al denso color  musgo de este río,

que refleja murallas y murallas,

sus piedras son la carne sagrada, Lug,

y ese verde verdín su sangre, Lucus.

Murallas y murallas que son puerta

a la cima del mundo a mis pies,  Lugo,

a este monte sin cima, seguridad.

Lucus, Lug,  Lugo, espuma en mis días.